Хотя ведь на самом-то деле давно уже вымершей числюсь,
Ведь это не жизнь, а болото - пустая и жидкая грязь.
Но вновь на горячечном теле мурлыкать, как кошка от "вискас",
И знать, что уедешь в субботу и что поступаю как мразь.
Но я буду снова и снова царапать чужого мужчину,
Втирая духов своих запах и ставя засосы назло,
И вновь, одержимая словно, бросаться в такие пучины,
Срывая разумия клапан, чтоб счастье рекой потекло...

Чтоб та, что родит тебе сына, узнала, что ты изменяешь,
Чтоб эта паршивая сука узнала, что это за боль...
Целуешь затылок и спину... Ни в чём меня не обвиняешь,
Но утром уходишь... разлука вступает в привычную роль...